Oito poemas de Ferreira Gullar no livro O vil metal

Um homem ri

Ferreira Gullar

Ele ria da cintura para cima. Abaixo

da cintura, atrás, sua mão

furtiva

inspecionava na roupa

Na frente e sobretudo no rosto, ele ria,

expelia um clarão, um sumo

servil

feito uma flor carnívora se esforça na beleza da corola

na doçura do mel

Atrás dessa auréola, saindo

dela feito um galho, descia o braço

com a mão e os dedos

e à altura das nádegas trabalhavam

no brim azul das calças

            (como um animal no campo na primavera

            visto de longe, mas

            visto de perto, o focinho, sinistro,

            de calor e osso, come o capim do chão)

O homem lançava o riso como o polvo lança a sua tinta e foge

Mas a mão buscava o cós da cueca

talvez desabotoada

um calombo que coçava

uma pulga sob a roupa

qualquer coisa que fazia a vida pior

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Recado

Ferreira Gullar

Os dias, os canteiros,

deram agora para morrer como nos museus

em crepúsculos de convalescença e verniz

a ferrugem substituída ao pólen vivo.

São frutas de parafina

pintadas de amarelo e afinadas

na perspectiva de febre que mente a morte.

Ao responsável por isso,

quem quer que seja,

mando dizer que tenho um sexo

e um nome que é mais que um púcaro de fogo:

meu corpo multiplicado em fachos.

Às mortes que me preparam e me servem

na bandeja

sobrevivo,

que a minha eu mesmo a faço, sobre a carne da perna,

certo,

como abro as páginas de um livro

— e obrigo o tempo a ser verdade

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Escrito

Ferreira Gullar

A prata é um vegetal como a alface.

Primaveril, frutifica em setembro.

É branca, dúctil, dócil (como diz a Lucy)

e, em março, venenosa.

O cobre é um metal que se extrai da flor do fumo.

Tem o azul do açúcar.

É turvo, doce e disfarçado.

O ouro é híbrido — flor e alfabeto.

Osso de mito, quando oiro é teia de abelha.

A precisão do maduro. Dele se fabricam a urina e a velhice.

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Ocorrência

Ferreira Gullar

Aí o homem sério entrou e disse: bom dia

Aí o outro homem sério respondeu: bom dia

Aí a mulher séria respondeu: bom dia

Aí a menininha no chão respondeu: bom dia

Aí todos riram de uma vez

Menos as duas cadeiras, a mesa, o jarro, as flores, as paredes,

o relógio, a lâmpada, o retrato, os livros, o mata-borrão, os

sapatos, as gravatas, as camisas, os lenços

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Pele que só se curte a blasfêmias

Ferreira Gullar

Na escritura das flores

não há uma só palavra decifrável

nome de amigo, nome de anjo algum

ali se pronuncia

                           O metal é escuro,

a ave solar

deixa seu rastro no relógio de pedra de Intihuatana,

mas a carne do homem foi o seu pouso diário

e mesmo

seu pasto

O penacho que orna a cabeça de Osíris,

de flores feitas,

avança, quando ele vem,

sobre uma população sem rosto.

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Oswald morto

Ferreira Gullar

Enterraram ontem em São Paulo

um anjo antropófago

de asas de folha de bananeira

(mais um nome que se mistura à nossa vegetação tropical)

As escolas e as usinas paulistas

não se detiveram

para olhar o corpo do poeta que anunciara a civilização do ócio

Quanto mais pressa mais vagar

O lenço em que pela última vez

assoou o nariz

era uma bandeira nacional

NOTA:

Fez sol o dia inteiro em Ipanema

Oswald de Andrade ajudou o crepúsculo

hoje domingo 24 de outubro de 1954

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Vida,

Ferreira Gullar

                 a minha, a tua,

eu poderia dizê-la em duas

ou três palavras ou mesmo

numa

      corpo

sem falar das amplas

horas iluminadas,

das exceções, das depressões

das missões,

dos canteiros destroçados feito a boca

que disse a esperança

      fogo

sem adjetivar a pele

que rodeia a carne

os últimos verões que vivemos

a camisa de hidrogênio

com que a morte copula

(ou a ti, março, rasgado

no esqueleto dos santos)

Poderia escrever na pedra

meu nome

      gullar

mas eu não sou uma data nem

uma trave no quadrante solar

Eu escrevo

      facho

nos lábios da poeira

      lepra

      vertigem

      cona

qualquer palavra que disfarça

e mostra o corpo esmerilado do tempo

      câncer

      vento

      laranjal

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Junto ao mar

Ferreira Gullar

Jardim junto ao mar. O luto

gorjeia na incendiada

alfombra na sombra. Oferenda

a um morto sepulto ali;

veraz, sob um mar de rosas,

ressona — mancha de tempo,

nome caído — o morto

que os esplendores sufocam.

E seja este morto o sol

prisioneiro das raízes,

touro negro com seus chifres

por uma cruz traspassado.

Um touro vindo da festa,

erguido nos estilhaços

dessas coroas da morte

na tarde que mina o mar.

Um touro vindo do mar

que as setas do mar trouxera,

negro rei da primavera

que bufa mente rumina.

Abre os olhos — murcharão.

Acende o riso — vacila.

Bicho perdido na flora.

Roleta. Constelação.

Baralho. Pão. Borboleta.

Jogadores na folhagem.

O verde ensombrece a vista,

mostra as condecorações.

Marulha o jardim. Das ervas,

explode um pulmão azul.

Vem o pássaro emissário

que liga o mar ao jardim.

Que fia com o bico as letras,

as engrenagens de vidro,

a íris virente, a sombra

que o bicho largou na lama.

À noite o boi se levanta.

Nos chifres conduz as flores

para o mar. Volta e se deita,

E fica escutando o mar.

Ou seja, esse morto o moço

que, moço, sabe que o mar

aciona as flores de todos

os jardins particulares —

as flores que dão no lar,

nas jarras, nas mãos fabris,

que vão da loja de flores

à janela do meu bem.

Que seja esse touro o moço

que move as pedras da dama

o preto e branco das horas.

Que vence mas que está morto.

Que, morto, a lua o espera

pousada na sua estante

(cheia de aves empalhadas)

e paciente. Preto. Branco.

O moço, morto, que ouve,

o mar, lilás, no jardim.

Que se perdeu das palavras

mas sabe uma flor na boca.

Velho jardim mortuário.

Orelhas do pó. Arame.

Papel de cor. Flora falsa.

Almoço de Satanás

(ao meio-dia, no sótão,

um touro como essas flores.

Touro branco e a velha caixa

de chapéus que é seu jardim.

Ah, os chapéus! onde estão?

que touro os comeu? e a moça?

que touro comeu a moça,

sobrinha da tia dela?)

O vento estremece as flores

no lábio do mês. Abril.

Qual será na grama a data

deste festim belo e triste?

Que morte se comemora?

Que deus se enterra esta tarde

em Ipanema? Que morto

vaza seu corpo no mar?

Mais alto ergue o mar os seus

ramos de pedra fugaz.

Como o canto que se perde

é a agitação colorida

das verduras, o sagrado

cruzar de espadas vermelhas

e negras. Rei de Paus. Valete.

A Dama sacode a fronte

coroada de açucenas,

seus lutuosos cabelos

sua túnica em quadrados

preto e branco. Amor e morte.

“O vil metal” está incluído em “Toda poesia” (Companhia das Letras, 2021), de Ferreira Gullar, donde esses poemas foram peneirados, páginas 91, 97, 86, 87, 99, 88, 101-102 e 94-97, respectivamente.