Oito poemas de Ferreira Gullar no livro A luta corporal

Ferreira Gullar em julho de 1950

5

Ferreira Gullar

Prometi‑me possuí‑la muito embora

ela me redimisse ou me cegasse.

Busquei‑a nas catástrofes, da aurora,

e na fonte e no muro onde sua face,

entre a alucinação e a paz sonora

da água e do musgo, solitária nasce.

Mas sempre que me acerco vai‑se embora

como se me temesse ou me odiasse.

Assim persigo‑a, lúcido e demente.

Se por detrás da tarde transparente

seus pés vislumbro, logo nos desvãos

das nuvens fogem, luminosos e ágeis.

Vocabulário e corpo — deuses frágeis —

eu colho a ausência que me queima as mãos.

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P.M.S.L.

Ferreira Gullar

Impossível é não odiar

estas manhãs sem teto

e as valsas

que banalizam a morte.

Tudo que fácil se

dá quer negar-nos. Teme

o ludíbrio das corolas.

Na orquídea busca a orquídea

que não é apenas o fátuo

cintilar das pétalas: busca a móvel

orquídea: ela caminha em si, é

contínuo negar-se no seu fogo, seu

arder é deslizar.

Vê o céu. Mais

que azul, ele é o nosso

sucessivo morrer. Ácido

céu.

Tudo se retrai, e a teu amor

oferta um disfarce de si. Tudo

odeia se dar. Conheces a água?

ou apenas o som do que ela

finge?

Não te aconselho o amor. O amor

é fácil e triste. Não se ama

no amor, senão

o seu próximo findar.

Eis o que somos: o nosso

tédio de ser.

Despreza o mar acessível

que nas praias se entrega, e

o das galeras de susto; despreza o mar

que amas, e só assim terás

o exato inviolável

mar autêntico!

O girassol

vê com assombro

que só a sua precariedade

floresce. Mas esse

assombro é que é ele, em verdade.

Saber-se

fonte única de si

alucina.

              Sublime, pois, seria

suicidar-nos:

trairmos a nossa morte

para num sol que jamais somos

nos consumirmos.

São Luís, 6-7-51

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7

Ferreira Gullar

Neste leito de ausência em que me esqueço

desperta um longo rio solitário:

se ele cresce de mim, se dele cresço,

mal sabe o coração desnecessário.

O rio corre e vai sem ter começo

nem foz, e o curso, que é constante, é vário.

Vai nas águas levando, involuntário,

luas onde me acordo e me adormeço.

Sobre o leito de sal, sou luz e gesso:

duplo espelho — o precário no precário.

Flore um lado de mim? No outro, ao contrário,

de silêncio em silêncio me apodreço.

Entre o que é rosa e lodo necessário,

passa o rio sem foz e sem começo.

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9

Ferreira Gullar

Fluo obscuro de mim, enquanto a rosa

se entrega ao mundo, estrela tranquila.

Nada sei do que sofro.

                                       O mesmo tempo

que em mim é frustração, nela cintila.

E este por sobre nós espelho, lento,

bebe ódio em mim; nela, o vermelho.

Morro o que sou nos dois.

                                        O mesmo vento

que impele a rosa é que nos move, espelho!

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As peras

Ferreira Gullar

As peras, no prato,

apodrecem.

O relógio, sobre elas,

mede

a sua morte?

Paremos a pêndula. De-

teríamos, assim, a

morte das frutas?

            Oh as peras cansaram-se

de suas formas e de

sua doçura! As peras,

concluídas, gastam-se no

fulgor de estarem prontas

para nada.

                  O relógio

não mede. Trabalha

no vazio: sua voz desliza

fora dos corpos.

Tudo é o cansaço

de si. As peras se consomem

no seu doirado

sossego. As flores, no canteiro

diário, ardem,

ardem, em vermelhos e azuis. Tudo

desliza e está só.

                            O dia

comum, dia de todos, é a

distância entre as coisas.

Mas o dia do gato, o felino

e sem palavras

dia do gato que passa entre os móveis

é passar. Não entre os móveis. Pas-

sar como eu

passo: entre nada.

O dia das peras

é o seu apodrecimento.

É tranquilo o dia

das peras? Elas

não gritam, como

o galo.

             Gritar

para quê? Se o canto

é apenas um arco

efêmero fora do

coração?

Era preciso que

o canto não cessasse

nunca. Não pelo

canto (canto que os

homens ouvem) mas

porque, can-

tando, o galo

é sem morte.

14-7-51

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Ferreira Gullar

Um fogo sem clarão queima os frutos

neste campo. Onde a vegetação não ri.

Cavamos a palavra. Sob o seu lustro

a cal; e cavamos a cal.

Onde jorrara a fonte, as pedras

secas. Onde jorrara

a fonte, jorrara a fonte.

Aqui jorrara a fonte.

Um fogo sem clarão cria os frutos deste campo.

Isto é a poeira florindo

sem rumor e sem milagre. A poeira

florindo o seu milagre.

Isto é um verão se erguendo

com as suas folhas e o seu sol.

                                       Duma garganta clara,

o mar (um verão)

se erguendo sem barulho.

Numa altura do ar,

esplendentes,

as frutas.

                  Aonde não chega a fome, a nossa

fome, nos mostro:

                               as frutas!

Onde jorrara a fonte, jorrara

a fome. Onde jorrara

a morte, jorrara

a fonte. Aqui,

jorrara a fonte.

Aqui, onde jorrara

a morte, a água sorria

livre; a primavera

brilhava nos meus dentes.

Onde jorrando a morte, a fome vinha

e a boca apodrecia, bem, seu hálito;

e, no hálito, as rosas

desta fonte; e, nas rosas,

a morte desta fome.

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Ferreira Gullar

              O odor

do corpo é impuro,

mas é preciso amá-lo.

Nenhum outro sol me clareia,

senão esse, mortal

como um pássaro,

que meu trabalho acende

desse odor.

E é assim que a alegria constrói;

dentro de minha boca,

o seu cristal difícil.

Out. 1952

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Ferreira Gullar

O mito nos apura

em seus cristais.

Os ventos que enterramos

não nos deixam.

Estão nos castigando

com seu escuro fogo.

A altura em que queimamos

o sono

estabelece o nosso inferno

e as nossas armas.

10-11-52

“A luta corporal” está incluído em “Toda poesia” (Companhia das Letras, 2021), de Ferreira Gullar, donde esses poemas foram peneirados, páginas 16, 24-25, 17, 18, 27-28, 55-56, 59 e 61-2, respectivamente.