Dez poemas de Alex Simões no livro Minha terra tem ladeiras

“Porque não existem vítimas inocentes”

Alex Simões

Se Pasolini fosse vivo

E morasse em Salvador

na época em que o conheci,

provavelmente

me convidaria pra sair,

não como a um poeta (pelo menos eu já rabiscava uns versos),

mas como um menino da borgata

Fazenda Grande do Retiro.

Pasolini saía com meninos da borgata,

como Nilo,

que não saía comigo

porque era meu amigo,

mas igualmente gostava de meninos da borgata.

Pasolini, meu amigo Nilo,

e tantos outros amigos

gostam de meninos de borgata, ragazzi di vitta,

como fetiches de mercadoria,

ícones da resistência à cultura pequeno-burguesa

de um mundo capitalista & fascista que os criou;

o que não justifica, absolutamente,

o modo bárbaro com que ambos,

Nilo e Pasolini,

foram assassinados

e menos ainda justificaria a negligência

com que ambas as investigações

foram conduzidas:

um com a cabeça trespassada pelo pneu do próprio carro,

o outro, enterrado no quintal do assassino com o pé de fora

                                [(na mesma fazenda grande em que morava),

tendo o carro sido abandonado com tudo dentro (carteira e

                                                                                  [celular).

Duas experiências inesquecíveis:

Pasolini chegou em minha vida quando eu tinha 16 ou 17 anos;

Nilo, que conheci quando tinha 18, e que gostava muito de

                                                                                           [Pasolini,

me deixou quando eu tinha 21 anos.

Durante muitos domingos seguidos liguei pro telefone de Nilo

(como de costume, todas as noites de domingo, por dois anos)

e depois me dava conta que ele tinha morrido,

assassinado, como Pasolini, e talvez por isso minha memória

                                            [sempre traga os dois, indistintamente,

como vida e obra são indistintas.

Duas vidas que me ensinaram a respeitar a morte e a repugnar [a

moral.

Porque a vida é perigosa por si só (“Viver é perigoso”, falou uma

                                                                                                 [Rosa),

porque todo discurso moralizante é por si só perigoso

e nos coloca no lugar de juízes (e juízes não são deuses e deuses

                                                                                     [não existem).

Pergunto: quem foram os assassinos de Nilo e de Pasolini?

Onde estão? Como conseguem dormir?

Eu sei que um assassino, meu vizinho, escapou pela porta da

    [frente 3 dias depois de ter sido denunciado pela própria mãe,

continuou fazendo a alegria de outros que gostavam de meninos

                                                                                       [de borgata,

mesmo sabendo de sua ficha criminal.

Não tenho ódio, nem piedade, nem dos assassinos,

Nem de Pasolini, nem de Nilo.

Porque não há assassinos individuais. Todo assassinato é um ato

[coletivo, sendo a sociedade no mínimo cúmplice, quando não

                                                                                         [mandante.

Apenas fui um rapaz de uma borgata,

da mesma borgata-cidade-país-mundo que assassinou Nilo,

de uma borgata parecida com a qual gerou o assassino de Pasolini,

e sei que a violência que nos constitui precisa ser lida,

não domesticada ou eliminada,

mas lida como discurso, compreendida a partir de suas condições

[de produção,

percebida como mais-valia de uma opressão que não vem apenas

                                                                                            [de cima,

mas que nos atravessa.

E que não há vítima ou algozes neste mundo violento

e que precisamos aprender a não repetir nossos erros

e que os erros não estão nos nossos objetos de desejo.

Os erros apenas são.

E, sim, os erros podem ser, senão corrigidos, tema para novas

                                                                                        [elegias,

como esta,

que apenas existiu para dizer,

aqui,

diante de todos vocês,

não importa o motivo que lhes trouxe:

Pasolini e Nilo ainda vivem em mim.

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rediáspora

Alex Simões

os refluxos gástricos e a anemia falciforme que quase ninguém

                                                                                     [quer estudar

o sangue O positivo que você não doa porque é testemunha de

                                                                                                [jeová

essa vogal anasalada por demais e essa mania de esquecer os

                                                                                           [plurais

a roupa branca de sexta, eu sei, você é ateu mas respeita

a tradição

a caixinha que sua mãe coordenou para comprar a primeira

                                                   [geladeira duplex nos anos 70

esse acarajé que se impõe à sua vontade ao cair da noite

o medo de varrer para a porta da rua

a vassoura de ponta a cabeça por trás da porta

a bolsa que não pode ficar no chão

o seu banzo que de vez em quando chamam de depressão

o legado da escravidão

e esse boicote disfarçado de preguiça

essa lista não acaba nunca...

volta pro mar,

oferenda!

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soneto armado

Alex Simões

a Palestina fica ali do lado.

desce primeiro o salto do sapato,

desce o segundo salto em staccato.

tem Congo na sua rua, nos sobrados.

o Haiti é mais perto que o supermercado.

logo depois vem o Irã e vem o Iraque.

há mais japas e chinos que shitakes,

e a Palestina fica ali do lado.

esta terra é sem lei, mas as fronteiras

são marcadas a ferro e a fogo aceso.

em cada esquina, tem um homem preso.

a cada quadra, uma mulher à beira

de uma explosão de craque e gravidez:

sacis pululam onde o sem-perna é Rei.

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a uma placa da Biblioteca

Alex Simões

não sei quem mais necessita de restauro:

a memória da Bahia

a biblioteca pública da Bahia

ou meu coração.

o livro antigo demanda digitalização.

para poupar gastos públicos futuros

digitalizo meus dedos e escrevo

de modo bárbaro e tecnicizado

para acesso exclusivo

do departamento dos desejos binários.

pode ser uma solução.

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breados

Alex Simões

numa cidade de pedra

os homens são de veludo

mas suas caras não negam

vivem cansados de tudo.

este silêncio gigante

força-os a ver estrelas

e contá-las como excesso

de deuses sem estribeiras

por que não viram nascentes,

fontes de água divinas?

ou diamantes celestes

de dureza nordestina

salvando a pele lascada

pelo sol do meio-dia,

a vida, a dignidade,

o que o garimpo não cria.

nem de batatas da serra

nem de bananas caturras

tratam os versos que chamo

dose diária de surra.

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pequena morte

Alex Simões

podia ser sobre o acontecimento

de uma adriana varejão ter sido

finalmente expografada em pleno auge

em uma cidade um tanto quanto óbvia

para recebê-la. porém não,

porque uma cidade um tanto quanto óbvia

não poderia se chamar Salvador

e, desse modo, o título deste relato seria referência da referência

porque Fontana apud Varejão remete a fissuras

e a um modo muito francês de referir-se ao torpor

que alguns de nós temos após o orgasmo

e minha memória sobre os quadros a la fontana

dizem muito disso aqui

entre as fissuras corpóreas:

porque o quadro é o quadro mesmo

e um rasgo sobre sua superfície pode ser qualquer coisa

depois de ser um rasgo sobre sua superfície.

e uma pequena morte é um modo afrancesado de se pensar o orgasmo,

não o que ele é, senão o logo depois de ele ser.

mas não,

essa pequena morte é um modo de dizer

que fiz um aniversário enquanto

atravessava o abismo de me tornar

o que de fato só deixará de ser quando a morte não for pequena —

quem sou

e tive um susto ao encontrar-me.

tanto, que ficou no olvido

contra o sem sentido

apelo do não.

eu me esqueci um pouco

e fui, assim, me entretendo.

encontros com o acaso

e um desejo equivocado pelo não

que se concretizou pequeno.

ali eu vi o amor que tenho por ela

e tão imenso que sua ausência

por pequena que fosse

seria uma tamanha ausência

e uma fissura na superfície

de um quadro

ou de um poema.

resultado de sístoles

e diástoles

que nem aqui: este encontro.

eu falando o que seja

e você me ouvindo,

quem seja

você,

que é você

e existe aqui

nesta cidade

onde escuto

sístoles

e diástoles.

e as pequenas mortes

após os orgasmos

fazem barulho

suficiente

para eu gostar

de estar

vivo

e, bem assim,

de dentro,

nas fissuras

e nos equívocos,

esta folha de papel, quando rasgada,

fará a tinta azul ficar roxa

porque existir sangra

e fissuras trazem vísceras dentro.

só pode padecer de pequena morte

aquele

ou

aquela

que está

irremediavelmente

vivo, viva,

aqui

dentro.

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Novíssima Canção do Exílio

Alex Simões

                       a João Bandeira

Minha terra tem ladeiras,

Bunda pra lá e pra cá!

As mãozinhas para o alto,

Tira os pés do chão, oba!

Aqui sempre é micareta,

Nossos negros têm mais dores,

Expectativa de vida,

Maior pros brancos senhores.

Quer sair sozinha à noite?

Se for mulher, nem pensar!

Minha terra tem ladeiras,

Bunda pra lá e pra cá!

Minha terra tem fedores,

Mijo com lixo no ar.

Quer sair sozinho à noite?

Alguém pode lhe assaltar.

Minha terra tem ladeiras,

Bunda pra lá e pra cá!

Quer sair sozinho à noite?

Bicha, é bom não arriscar!

Sapatão, vão te estuprar!

Travesti, vão te matar!

Minha terra tem ladeiras,

Bunda pra lá e pra cá!

Minha terra tem estertores

Como em qualquer lugar,

Mas também tem suas flores,

De dendê, maracujá

E por mais que ande no mundo,

Sempre eu falarei de cá.

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os ventos do mar me seguem

Alex Simões

os ventos do mar me seguem

na frente e no fundo, os ventos

vão e vêm, num movimento

curvilíneo e dissonante,

para o alto e avante. durmo

enquanto voo sobre o mar.

esse sonho desde sempre

me acompanha e me designa

um lugar ao sol. não sendo

Ícaro, tampouco Dédalo,

não ouso alcançar o Astro-

Rei. me perco diariamente

em labirintos que não

sei quem desenhou, decalco e

tamborilo sete vezes

cinquenta traços no mapa

e cheiro a rosa dos ventos

despetalada no sonho

no qual voo sobre o mar.

lembro que a poeta Kátia

Borges me contou em crônica

dominical sobre o susto

que uns cientistas levaram,

ao descobrirem, em Galápagos,

pesquisando o modo como

fragatas enfrentam os ventos,

que as aves dormem planando

e podem até sonhar.

e volto ao sonho do qual

de fato nunca saí.

enquanto sigo planando

em silêncio, o astrolábio

de sete faces me guia,

presente de um marinheiro

chamado Waly Sailormoon.

e não desvio dos ventos,

pois quero viver da brisa

que tremelica Bandeira,

— cada país com a sua —

Pátria Minha tem um Mapa:

estou no ar e o vento,

o que vem da eternidade,

me faz planar para sempre

refrescando a minha cara

num sonho que sonho em looping

sobrevoando a Baía

entre Ítaca e Itaparica,

canto o delírio de um pássaro:

os ventos do mar me seguem

na frente e no fundo, os ventos.

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as buzinas em Salvador me fazem lembrar

Alex Simões

dos modos de ser e estar em sociedade,

dos conflitos de classes,

da tensão gerada na contradição do cronotoposentrelugarejo que

                                  [faz alguém se sentir em casa estando na rua*,

das máscaras caindo no que concerne

aos mitos,

do bom-mocismo sacana soteropolitano

&

da democracia racial

olerê

olará

que eu não tenho carro

e devo me proteger de um repentino banho de lama

sempre que ando na rua

quando chove.

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refazenda: grande

Alex Simões

não aquela dos meus sonhos

que não sonhava em menino.

sonhos que sonho que sonho

que não se põem por escrito.

nem aquela que doeu

e ainda dói de só ver

fora dela, mesmo que eu

dela nunca saia, há-de

vir a outra que não é

sendo assim no que faz mancha

no papel, som na super-

fície e pode tudo, até

ser ela mesma, aqui, por

acaso, vamos supor

Presentes no livro de poemas “Minha terra tem ladeiras” (Caramurê, 2021), de Alex Simões, páginas 39-41, 47, 32, 49-51, 27, 55-57, 59-60, 49-51, 15 e 53, respectivamente.